El hombre
pone corona en la mujer que ultraja
corona de dolores
la esculpe y con ella se violenta
la tiene arrinconada
con una piedra sobre su corazón
dispone que es la toalla de uso más a mano
dentífrico, incensario, vela votiva,
altar para sus pies.

Ella, papel secante, él número infinito
para el vía crucis número no me acuerdo
de todas las mujeres y de aquella
que del cuarto de hotel
salió gritando
o casi
hasta agobiar la madrugada.

El hombre sin delito, intelectual, preclaro
de absurda claridad
el hombre que escribe -ríome-
perdona, cosas bellas, bien lavadas, pulcras
el impredecible o predecible más bien,
humanoide, aberrante y lunático,
desleal y mentiroso
atorrante y fantoche, fantasioso y pequeño

¿A dónde irá cuando la vida no sea
vivir bajo la máscara y en el buró prestado
vacar el as debajo de la manga
ganar con trampas la partida
hombre sin rango
cargado ya de olvido, solitario
simple lugar común?

Del polvo no bebido y olvidado
el hombre, cuervo y solo,   ¿a dónde irá?